Às quartas-feiras, milagre

Naquela tarde, o amigo Jacinto perguntou a Gabriela um dos pequenos personagens dum romance de Gerard Bessiere:
— Que fizeste hoje na escola?
— Fiz um milagre — respondeu a menina.
— Um milagre, como?
— Foi na Catequese.
— E como fizeste o milagre?
— A nossa professora é uma jovem que está muito doente. Não pode fazer nada sozinha: só falar e rir.
— E que aconteceu?
— A Catequista falava dos milagres de Jesus. E os meninos disseram: não é verdade que haja milagres, porque, se os houvesse, Deus já te teria curado a ti.
— E ela que disse?
— Disse: sim, Deus também faz milagres para mim. E os meninos disseram: que milagres faz?
— E depois?
— Depois, ela disse: o meu milagre sois vós. Porquê? perguntámos-lhe. E ela disse: porque às quartas-feiras me levais a passear, empurrando o meu carrinho de rodas. Vês? Fazemos milagres todas as quartas-feiras à tarde. Ela disse também que haveria muitos mais milagres, se a gente quisesse fazê-los.
— Tu gostas de fazer milagres?
— Sim. Tenho vontade de fazer muitos. Primeiro, pequenos. Quando for maior, vou fazer milagres grandes.
— Todas as quartas-feiras?
— Quero fazê-los todos os dias, toda a vida.
— Não te parece que a vida é também um milagre?
— Não — disse Gabriela —. A vida é para fazer milagres.
Gabriela tem razão, a vida é para fazer milagres, quartas, quintas e domingos. A vida não é para nos sentarmos à espera de que Deus faça milagres espectaculares; não é para nos limitarmos a confiar que Ele resolva os nossos problemas; mas, sim, para começarmos a fazer esse milagre pequenino que Ele pôs já nas nossas mãos — o milagre de nos querermos bem e de nos ajudarmos uns aos outros. Que será mais milagroso; restituir a vista a um cego, ou a felicidade a um amargurado? Mais prodigioso multiplicar os pães, ou reparti-los bem? Mais assombroso transformar a água em vinho, ou o egoísmo em fraternidade? Se os homens se dedicassem a construir milagres pequeninos metade do tempo que gastam a sonhar com os espectaculares, certamente o mundo caminharia já muito melhor.
E o milagre de amar, todos o podem fazer, pequenos e grandes, pobres e ricos, sãos e doentes. Fixai bem isto: podem privar um homem de tudo, menos da sua capacidade de amar. Um homem pode sofrer um acidente e nunca mais poder andar. Mas não há nenhum acidente que nos impeça de amar. Um doente mantém íntegra a sua capacidade de amar: pode amar o paralítico, o moribundo, o condenado à morte. Amar é uma capacidade inseparável da alma humana, que mesmo o mais miserável dos homens conservará.
Só no inferno não se poderá amar. Porque o inferno é isso mesmo: não amar, não ter nada a partilhar, não ter a possibilidade de se sentar junto de alguém para lhe dizer: ânimo!
Mas enquanto vivemos não há cadeia que maniete o coração, salvo, claro está, a do próprio egoísmo, que é como uma antecipação do inferno. “Os verdadeiros criminosos — dizia Follereau — são os que passam a vida a dizer eu e sempre eu”.
Ao contrário, onde se ama, já se começou a construir o céu a golpes de milagres. Em definitivo, os milagres, para Jesus, eram antes de tudo “os sinais do reino”. E que melhor sinal de um reino de amor que começar a querer-nos bem aqui, com amores pequeninos como o da Gabriela e suas companheiras de escola?!
In Razões para o amor